Du liegst hier ganz still auf unserem Schoß und unser Gefühl schwankt zwischen „Er schläft nur!“ und „Oh nein, er ist tot!“. Unser Herz möchte davon nichts wissen. Wir möchten an den Punkt
zurück, wo dein Herz, das doch schon diese drei grossen OPs überstanden hatte, einfach nicht mehr weiterschlagen wollte. Vielleicht gäbe es etwas, was wir dann genau in dem Moment hätten tun
können, damit dein Herz weiterschlägt und wir mit Sicherheit sagen könnten „Du schläfst nur!“.
Aber leider können wir die Zeit nicht zurückdrehen und du bist wirklich gestorben. Niemals wollte ich mich selbst sagen hören, dass mein Sohn gestorben ist. Ich hatte mich doch schon auf die
vielen Monate in der Kinderherzklinik mit dir eingestellt. Ich war bereit, das alles auf mich zu nehmen, damit ich dich irgendwann fit mit nachhause nehmen kann.
Nun nehme ich dich mit nachhause - aber anders, als ich es mir vorgestellt hatte. Ich muss einen Sarg für dich aussuchen und ein Grab. Dein Zimmer wird leer bleiben und stattdessen werde ich
jeden Tag zum Friedhof gehen, um dich zu besuchen.
Auch, wenn ich es noch so oft höre, dass du tot bist - mein Herz kann das nicht fassen